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I
QUAND l’homme te frappa de sa lâche cognée, | |
| Ô roi qu’hier le mont portait avec orgueil, | |
| Mon âme au premier coup retentit indignée, | |
| Et dans la forêt sainte il se fit un grand deuil. | |
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| Un murmure éclata sous ses ombres paisibles: | 5 |
| J’entendis des sanglots et des bruits menaçants; | |
| Je vis errer des bois les hôtes invisibles, | |
| Pour te défendre, hélas! contre l’homme impuissants. | |
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| Tout un peuple effrayé partit de ton feuillage, | |
| Et mille oiseaux chanteurs, troublés dans leurs amours | 10 |
| Planèrent sur ton front, comme un pâle nuage, | |
| Perçant de cris aigus tes gémissements sourds. | |
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| Le flot triste hésita dans l’urne des fontaines; | |
| Le haut du mont trembla sous les pins chancelants, | |
| Et l’aquilon roula dans les gorges lointaines | 15 |
| L’écho des grands soupirs arrachés à tes flancs. | |
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| Ta chute laboura, comme un coup de tonnerre, | |
| Un arpent tout entier sur le sol paternel; | |
| Et quand son sein meurtri reçut ton corps, la terre | |
| Eut un rugissement terrible et solennel. | 20 |
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| Car Cybèle t’aimait, toi l’aîné de ses chênes, | |
| Comme un premier enfant que sa mère a nourri; | |
| Du plus pur de sa sève elle abreuvait tes veines, | |
| Et son front se levait pour te faire un abri. | |
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| Elle entoura tes pieds d’un long tapis de mousse, | 25 |
| Où toujours en avril elle faisait germer | |
| Pervenche et violette à l’odeur fraîche et douce, | |
| Pour qu’on choisît ton ombre et qu’on y vînt aimer. | |
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| Toi, sur elle épanchant cette ombre et tes murmures, | |
| Oh! tu lui payais bien ton tribut filial! | 30 |
| Et chaque automne à flots versait tes feuilles mûres, | |
| Comme un manteau d’hiver, sur le coteau natal. | |
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| La terre s’enivrait de ta large harmonie; | |
| Pour parler dans la brise, elle a créé les bois; | |
| Quand elle veut gémir d’une plainte infinie, | 35 |
| Des chênes et des pins elle emprunte la voix. | |
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| Cybèle t’amenait une immense famille; | |
| Chaque branche portait son nid ou son essaim: | |
| Abeille, oiseau, reptile, insecte qui fourmille, | |
| Tous avaient la pâture et l’abri dans ton sein. | 40 |
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| Ta chute a dispersé tout ce peuple sonore; | |
| Mille êtres avec toi tombent anéantis; | |
| A ta place, dans l’air, seuls voltigent encore | |
| Quelques pauvres oiseaux qui cherchent leurs petits | |
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| Tes rameaux ont broyé des troncs déjà robustes; | 45 |
| Autour de toi la mort a fauché largement. | |
| Tu gis sur un monceau de chênes et d’arbustes. | |
| J’ai vu tes verts cheveux pâlir en un moment. | |
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| Et ton éternité pourtant me semblait sûre! | |
| La terre te gardait des jours multipliés… | 50 |
| La sève afflue encor par l’horrible blessure | |
| Qui dessécha le tronc séparé de ses pieds. | |
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| Oh! ne prodigue plus la sève à ces racines, | |
| Ne verse pas ton sang sur ce fils expiré, | |
| Mère! garde-le tout pour les plantes voisines; | 55 |
| Le chêne ne boit plus ce breuvage sacré. | |
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| Dis adieu, pauvre chêne, au printemps qui t’enivre: | |
| Hier, il t’a paré de feuillages nouveaux; | |
| Tu ne sentiras plus ce bonheur de revivre. | |
| Adieu les nids d’amour qui peuplaient tes rameaux! | 60 |
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| Adieu les noirs essaims bourdonnant sur tes branches, | |
| Le frisson de la feuille aux caresses du vent, | |
| Adieu les frais tapis de mousse et de pervenches | |
| Où le bruit des baisers t’a réjoui souvent! | |
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| Ô chêne, je comprends ta puissante agonie! | 65 |
| Dans sa paix, dans sa force, il est dur de mourir; | |
| A voir crouler ta tête, au printemps rajeunie, | |
| Je devine, ô géant! ce que tu dois souffrir. | |
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| Ainsi jusqu’à ses pieds l’homme t’a fait descendre; | |
| Son fer a dépecé les rameaux et le tronc; | 70 |
| Cet être harmonieux sera fumée et cendre, | |
| Et la terre et le vent se le partageront! | |
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| Mais n’est-il rien de toi qui subsiste et qui dure? | |
| Où s’en vont ces esprits d’écorce recouverts? | |
| Et n’est-il de vivant que l’immense nature, | 75 |
| Une au fond, mais s’ornant de mille aspects divers? | |
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| Quel qu’il soit, cependant, ma voix bénit ton être | |
| Pour le divin repos qu’à tes pieds j’ai goûté. | |
| Dans un jeune univers, si tu dois y renaître, | |
| Puisses-tu retrouver ta force et ta beauté! | 80 |
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| Car j’ai pour les forêts des amours fraternelles; | |
| Poète vêtu d’ombre, et dans la paix rêvant, | |
| Je vis avec lenteur, triste et calme; et, comme elles, | |
| Je porte haut ma tête, et chante au moindre vent. | |
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| Je crois le bien au fond de tout ce que j’ignore; | 85 |
| J’espère malgré tout, mais nul bonheur humain; | |
| Comme un chêne immobile, en mon repos sonore, | |
| J’attends le jour de Dieu qui nous luira demain. | |
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| En moi de la forêt le calme s’insinue; | |
| De ses arbres sacrés, dans l’ombre enseveli, | 90 |
| J’apprends la patience aux hommes inconnue, | |
| Et mon cœur apaisé vit d’espoir et d’oubli. | |
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| Mais l’homme fait la guerre aux forêts pacifiques; | |
| L’ombrage sur les monts recule chaque jour; | |
| Rien ne nous restera des asiles mystiques | 95 |
| Où l’âme va cueillir la pensée et l’amour. | |
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| Prends ton vol, ô mon cœur! la terre n’a plus d’ombres, | |
| Et les oiseaux du ciel, les rêves infinis, | |
| Les blanches visions qui cherchent les lieux sombres | |
| Bientôt n’auront plus d’arbre où déposer leurs nids. | 100 |
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| La terre se dépouille et perd ses sanctuaires; | |
| On chasse des vallons ses hôtes merveilleux; | |
| Les dieux aimaient des bois les temples séculaires, | |
| La hache a fait tomber les chênes et les dieux. | |
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| Plus d’autels, plus d’ombrages et de paix abritée, | 105 |
| Plus de rites sacrés sous les grands dômes verts! | |
| Nous léguons à nos fils la terre dévastée, | |
| Car nos pères nous ont légué des cieux déserts. | |
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II
Ainsi tu gémissais, poète, ami des chênes, | |
| Toi qui gardes encor le culte des vieux jours. | 110 |
| Tu vois l’homme altéré sans ombre et sans fontaines… | |
| Va! l’antique Cybèle enfantera toujours! | |
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| Lève-toi! c’est assez pleurer sur ce qui tombe; | |
| La lyre doit savoir prédire et consoler; | |
| Quand l’esprit te conduit sur le bord d’une tombe, | 115 |
| De vie et d’avenir c’est pour nous y parler. | |
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| Crains-tu de voir tarir la sève universelle, | |
| Parce qu’un chêne est mort et qu’il était géant? | |
| Ô poète! âme ardente, en qui l’amour ruisselle, | |
| Organe de la vie, as-tu peur du néant? | 120 |
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| Va! l’œil qui nous réchauffe a plus d’un jour à luire; | |
| Le grand semeur a bien des graines à semer. | |
| La nature n’est pas lasse encor de produire; | |
| Car, ton cœur le sait bien, Dieu n’est pas las d’aimer. | |
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| Tandis que tu gémis sur cet arbre en ruines, | 125 |
| Mille germes là-bas, déposés en secret, | |
| Sous le regard de Dieu veillent dans ces collines, | |
| Tout prêts à s’élancer en vivante forêt. | |
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| Nos fils pourront aimer et rêver sous leurs dômes, | |
| Le poète adorer la nature et chanter; | 130 |
| Dans l’ombreux labyrinthe où tu vois des fantômes, | |
| Un idéal plus pur viendra les visiter. | |
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| Croissez sur nos débris, croissez, forêts nouvelles! | |
| Sur vos jeunes bourgeons nous verserons nos pleurs: | |
| D’avance je vous vois, plus fortes et plus belles, | 135 |
| Faire un plus doux ombrage à des hôtes meilleurs. | |
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| Vous n’abriterez plus de sanglants sacrifices; | |
| L’âge emporte les dieux ennemis de la paix. | |
| Aux chants, aux jeux sacrés vos séjours sont propices; | |
| Votre mousse aux loisirs offre des lits épais. | 140 |
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| Ne penche plus ton front sur les choses qui meurent; | |
| Tourne au levant tes yeux, ton cœur à l’avenir. | |
| Les arbres sont tombés, mais les germes demeurent; | |
| Tends sur ceux qui naîtront tes bras pour les bénir. | |
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| Poète aux longs regards, vois les races futures, | 145 |
| Vois ces bois merveilleux à l’horizon éclos; | |
| Dans ton sein prophétique écoute leurs murmures; | |
| Écoute: au lieu d’un bruit de fer et de sanglots, | |
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| Sur des coteaux baignés par des clartés sereines, | |
| Où des peuples joyeux semblent se reposer, | 150 |
| Sous les chênes émus, les hêtres et les frênes, | |
| On dirait qu’on entend un immense baiser! | |
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