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St. John Lucas, comp. (1879–1934).  The Oxford Book of French Verse.  1920.
 
230. Les Limbes
 
Casimir Delavigne (1793–†1843)
 
 
COMME un vain rêve du matin,
Un parfum vague, un bruit lointain,
C’est je ne sais quoi d’incertain
      Que cet empire;
Lieux qu’à peine vient éclairer        5
Un jour qui, sans rien colorer,
A chaque instant près d’expirer,
      Jamais n’expire.
 
Partout cette demi-clarté
Dont la morne tranquillité        10
Suit un crépuscule d’été,
      Ou de l’aurore,
Fait pressentir que le retour
Va poindre au céleste séjour,
Quand la nuit n’est plus, quand le jour        15
      N’est pas encore!
 
Ce ciel terne, où manque un soleil,
N’est jamais bleu, jamais vermeil;
Jamais brise, dans ce sommeil
      De la nature,        20
N’agita d’un frémissement
La torpeur de ce lac dormant,
Dont l’eau n’a point de mouvement,
      Point de murmure.
 
L’air n’entr’ouvre sous sa tiédeur        25
Que fleurs qui, presque sans odeur,
Comme les lis ont la candeur
      De l’innocence;
Sur leur sein pâle et sans reflets
Languissent des oiseaux muets:        30
Dans le ciel, l’onde et les forêts,
      Tout est silence.
 
Loin de Dieu, là, sont renfermés
Les milliers d’êtres tant aimés,
Qu’en ces bosquets inanimés        35
      La tombe envoie.
Le calme d’un vague loisir,
Sans regret comme sans désir,
Sans peine comme sans plaisir,
      C’est là leur joie.        40
 
Là, ni veille ni lendemain!
lls n’ont sur un bonheur prochain,
Sur celui qu’on rappelle en vain,
      Rien à se dire.
Leurs sanglots ne troublent jamais        45
De l’air l’inaltérable paix;
Mais aussi leur rire jamais
      N’est qu’un sourire.
 
Sur leurs doux traits que de pâleur!
Adieu cette fraîche couleur        50
Qui de baiser leur joue en fleur
      Donnait l’envie!
De leurs yeux, qui charment d’abord,
Mais dont aucun éclair ne sort,
Le morne éclat n’est pas la mort,        55
      N’est pas la vie.
 
Rien de bruyant, rien d’agité
Dans leur triste félicité!
Ils se couronnent sans gaîté
      De fleurs nouvelles.        60
Ils se parlent, mais c’est tout bas;
Ils marchent, mais c’est pas à pas;
Ils volent, mais on n’entend pas
      Battre leurs ailes.
 
Parmi tout ce peuple charmant,        65
Qui se meut si nonchalamment,
Qui fait sous son balancement
      Plier les branches,
Quelle est cette ombre aux blonds cheveux,
Au regard timide, aux yeux bleus,        70
Qui ne mêle pas à leurs jeux
      Ses ailes blanches?
 
Elle arrive, et, fantôme ailé,
Elle n’a pas encor volé;
L’effroi dont son cœur est troublé,        75
      J’en vois la cause:
N’est-ce pas celui que ressent
La colombe qui, s’avançant
Pour essayer son vol naissant,
      Voudrait et n’ose?        80
 
Non; dans ses yeux roulent des pleurs.
Belle enfant, calme tes douleurs;
Là sont des fruits, là sont des fleurs
      Dont tu disposes.
Laisse-toi tenter, et, crois-moi,        85
Cueille ces roses sans effroi;
Car, bien que pâles comme toi,
      Ce sont des roses.
 
Triomphe en tenant à deux mains
Ta robe pleine de jasmins;        90
Et puis, courant par les chemins,
      Va les répandre.
Viens, tu prendras en le guettant
L’oiseau qui, sans but voletant,
N’aime ni ne chante, et partant        95
      Se laisse prendre.
 
Avec ces enfants tu joûras;
Viens, ils tendent vers toi les bras;
On danse tristement là-bas,
      Mais on y danse.        100
Pourquoi penser, pleurer ainsi?
Aucun enfant ne pleure ici,
Ombre rêveuse; mais aussi
      Aucun ne pense.
 
Dieu permet-il qu’un souvenir        105
Laisse ton cœur entretenir
D’un bien qui ne peut revenir
      L’idée amère?
‘Oui, je me souviens du passé
Du berceau vide où j’ai laissé        110
Mon rêve à peine commencé,
      Et de ma mère.’
 

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