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St. John Lucas, comp. (1879–1934). The Oxford Book of French Verse. 1920.

Pierre-Jean de Béranger 1780–†1857

216. Les Souvenirs du peuple

ON parlera de sa gloire

Sous le chaume bien longtemps.

L’humble toit, dans cinquante ans,

Ne connaîtra plus d’autre histoire.

Là viendront les villageois

Dire alors à quelque vieille:

’Par des récits d’autrefois,

Mère, abrégez notre veille.

Bien, dit-on, qu’il nous ait nui,

Le peuple encor le révère,

Oui, le révère;

Parlez-nous de lui, grand’mère,

Parlez-nous de lui.’

‘Mes enfants, dans ce village,

Suivi de rois, il passa;

Voilà bien longtemps de ça:

Je venais d’entrer en ménage.

A pied grimpant le coteau

Oùpour voir je m’étais mise,

Il avait petit chapeau

Avec redingote grise.

Près de lui je me troublai;

Il me dit: Bonjour, ma chère,

Bonjour, ma chère.

—Il vous a parlé, grand’ère!

Il vous a parlé!

‘L’an d’après, moi, pauvre femme,

O Paris étant un jour,

Je le vis avec sa cour:

Il se rendait à Notre-Dame.

Tous les cœurs étaient contents;

On admirait son cortège.

Chacun disait: Quel beau temps!

Le ciel toujours le protège.

Son sourire était bien doux;

D’un fils Dieu le rendait père,

Le rendait père.

—Quel beau jour pour vous, grand’mère!

Quel beau jour pour vous!

‘Mais quand la pauvre Champagne

Fut en proie aux étrangers,

Lui, bravant tous les dangers,

Semblait seul tenir la campagne.

Un soir, tout comme aujourd’hui,

J’entends frapper à ma porte;

J’ouvre; bon Dieu! c’était lui

Suivi d’une faible escorte.

Il s’asseoit où me voilà,

S’écriant: Oh! quelle guerre!

Oh! quelle guerre!

—Il s’est assis là, grand’mère!

Il s’est assis là!

‘J’ai faim, dit-il; et bien vite

Je sers piquette et pain bis;

Puis il sèche ses habits,

Même à dormir le feu l’invite.

Au réveil, voyant mes pleurs,

Il me dit: “Bonne espérance!

Je cours de tous ses malheurs,

Sous Paris, venger la France.”

Il part; et comme un trésor

J’ai depuis gardé son verre,

Gardé son verre.

—Vous l’avez encor, grand’mère

Vous l’avez encor!

‘Le voici. Mais à sa perte

Le héros fut entraîné.

Lui, qu’un pape a couronné,

Est mort dans une île déserte.

Longtemps aucun ne l’a cru;

On disait: Il va paraître.

Par mer il est accouru;

L’étranger va voir son maîre.

Quand d’erreur on nous tira,

Ma douleur fut bien amère,

Fut bien amère.

—Dieu vous bénira, grand’mère,

Dieu vous bénira!’